Dirão ainda que se converteu
e defendeu a vida devota, 
a pacificação bovina, 
a prédica dos pastores. 

(  Verbo e verba: 
    pragas velhas.  ) 
   
E que se arrependeu do pecado 
de ser exato, claro e enjoado. 
  
Vida, te escrevo merda. 
Às vezes fezes, mas sempre merda. 
Fingida flor, feliz cogumelo, 
caga e mela. 
Sempre severa e cega 
merda. 
  
Triste é depender 
de relatos carolas, 
acadêmicos, cartolas. 

Triste é depender
da leitura alheia, 
fáceis falácias: farsas. 
 
Triste é depender
dos olhos dos outros,  
de voz de falsas sereias. 
 
Triste é não poder mais 
se defender.
  
Mas 
um aqui, João,  
incerto, grita 
e insiste em não crer 
na sua crença repentina, 
que a morte (sua) desminta a obra (sua) vida. 
  
Um aqui, João, 
o tem por certo: 
é mais díficil o não 
crer, não 
ceder, não 
descer, não 
conceder. Não.
  
Não, não orou.