Densa paisagem: sonho projetado
por olhos sem margens, poro que pensa.
Desejos, reflexos, nexos diversos
nos revelavam em gestos calados.

Agora sim nos víamos: capazes
de sim: de surgir no sono do longe.
Cheios de nós, cegos entrelaçados,
brotávamos luz, em meio á cidade.
 
 
 

Hoje, continuamos, dia a dia,
Raro cantar de amor entre os escombros.
Margens sólidas e escapes se cavam
na tragédia impressa e apressada.
 
Em nosso canto íntimo, cercados
de livros, brancas sombras, recompensas,
vivos esforços, às vezes um verso,
tramamos nós ao vento, desatados.
 
Insistimos, como poucos, tenazes,
no sim: de fulgir no sono sem longe.
Cheios do resto, sem certo traçado,
plantamos planos de velhas idades.