Desexistir
já era um hábito.

Já disparara 
a auto-bala:
cobra cega se comendo 
como quem cava
a própria vala.

Já me queimara.

Pontes, estradas,
memórias, cartas,
toda saída dinamitada.

Quando eu desisti 
não tinha volta.

Passara do ponto, 
já não era mais 
a hora exata.